Des boules de papier — brouillions,
lettres, mouchoirs —
recouvrent le plancher
d’un humus d’idées noires.

Et son dernier feuillet
rose
de brûler.
Il aimerait aussi consumer ses baisers.
Leurs cendres sont phœnix
qui lui creusent les joues.
Les délices
regrettés de ses deux cantaloups.